Der letzte Tag

Nachdem die Migranten in aller Eile abtransportiert wurden, blieb den Helfern nichts anderes übrig, als ihre Zelte abzubauen. (BZT-Fotos: Nóra Halász)

Die Sirene ist weit über das Feld zu hören, verstummt sie einmal, ist die Stille nur von kurzer Dauer. Doch abgesehen vom schrillen Heulen ist es still geworden an den Bahnschienen bei Röszke. Seit Montag Abend ist der Weg über die grüne Grenze endgültig verschlossen.

Ein „besorgter Bürger“ muss eine Art Alarmanlage auf seinem Feld installiert haben, denn nie sind Blaulichter zur Sirene zu sehen. Vielleicht soll der Lärm abschrecken, vielleicht die ankommenden Flüchtlinge auch bewusst in Angst versetzen, man weiß es nicht. „Am Dienstag beginnt eine neue Zeitrech­nung“, hieß es seit Tagen, für Montag war ein letzter Schub von bis zu 20.000 Flücht­lingen erwartet worden.

Zeltstadt am Ortsrand

Noch in der Nacht zu Montag ging das Gerücht um, der Grenzzaun wür­de bereits jetzt verriegelt. Doch statt Bauarbeiten erwartete die anwesenden Journalisten ein gänzlich anderes Bild: Busse, soweit das Auge reicht. Auf der Zufahrt zum Sammelpunkt stehen min­destens 40 Busse. Dort, wo der Feldweg gen Grenze führt, stehen Menschen in einer langen Reihe und warten auf den Einlass. Alles geht ruhig und geordnet zu. Dabei bot sich noch zu Beginn der vergangenen Woche ein gänzlich ande­res Bild: Stoßen, Schieben und Gedrän­ge, Väter, die verzweifelt nach ihren draußen gebliebenen Frauen rufen, zer­rissene Familien. Jetzt geht es nur noch darum, so viele Menschen wie möglich aus dem improvisierten „Lager“ an die österreichische Grenze zu bringen. Die Fahrer, heißt es, wüssten nicht einmal, wohin es geht, erst, wenn der beglei­tende Polizist zusteigt, erfahren sie die Destination.

Am Zaun selbst ist es ruhig, auch in der Nacht kommen zahllose Menschen über die grüne Grenze. Zivile Helfer leiten sie weiter: „Immer den Schienen entlang“, sagen sie. Registriert wird hier niemand, das steht fest. Ob sie an ihrem Zielort den offiziellen Weg beschreiten, wissen wir nicht. Die Menschen vor Ort sind, soviel ist jedoch klar, einfach nur froh, wegzukom­men. Zu lange sind sie schon unterwegs, zu lange haben viele von ihnen schon im improvisierten Lager ausgeharrt.

Der Sammelpunkt selbst scheint weit entfernt vom eigentlichen Ziel Europa. Zwei-oder Viermann-Campingzelte, sel­ten sieht man ein größeres, gesammelt un­ter anderem auf dem Sziget Festival. Der Müll ist zwar in Säcken gesammelt, aber die Müllabfuhr fand den Weg bisher nur einmal an den Rand von Röszke. In die­sen Zelten schläft heute aber kaum noch jemand, alle warten, auf einen der nächs­ten Busse Richtung Hegyeshalom an der österreichischen Grenze zu gelangen. Die Zelte stehen offen, Schlafsäcke, Isomatten liegen achtlos herum. In der Hoffnung auf ein baldiges besseres Leben werden sie zu­rückgelassen, bald schläft man nicht mehr im Zelt, sondern in einem richtigen Bett.

Die Nacht bleibt ruhig, einzig die im­mer wieder anfahrenden Busse durch­brechen die Stille.

Abwarten: Die Busse am Sammelpunkt warteten auch noch, als dort schon niemand mehr war.

Resignation und Verzweiflung

Die ganze Nacht über strömen Men­schen zum Sammelpunkt, für Montag werden bis zu 20.000 Neuankömmlinge erwartet. Aber schon am Vormittag wird schnell klar, so viele werden es nicht. Die, die ankommen, sind glücklich. Viele von ihnen haben davon gehört, dass Ungarn die Grenzen schließen wollen. Eine alte Frau küsst erst ihre Fingerspitzen, be­rührt damit den Boden und blickt dann lächelnd gen Himmel, „geschafft“ scheint ihr Blick zu sagen. Geschafft hat es auch die Familie, die ihren kranken Großvater mit nach Ungarn gebracht hat. In einem Rollstuhl ohne Gummi auf den Rädern kommen sie über die Schienen. Helfer von Zivilorganisationen greifen zu und heben den Rollstuhl vom Schotter auf den nicht minder holprigen Sandweg. Der alte Mann im Rollstuhl scheint halb bewusstlos, seine Angehörigen schlicht erschöpft. So geht es den ganzen Nach­mittag. Busse, warten, abfahren. Mit dem Zug geht es vom Bahnhof Röszke nach Budapest, von dort nach einem Lok­wechsel weiter gen Grenze.

Am Bahnhof geht es ähnlich friedlich zu. Auch hier heißt es warten. Einzig ein Waggon erregt unsere Aufmerksamkeit. Mit Stacheldraht bewährt. Eine kurze Recherche ergibt, damit soll später der il­legale Grenzübergang endgültig geschlos­sen werden. Unweigerlich fühlen wir uns an den Film Mad Max erinnert.

Zurück am illegalen Grenzübergang dann die Überraschung. Die Bauarbeiten wurden wieder aufgenommen. Die Polizei bezieht zu beiden Seiten des Zauns Stel­lung, ab jetzt gibt es kein Durchkommen mehr. Und während Mitarbeiter der Jus­tizvollzugsanstalten den Zaun mit Nieten festmachen, stehen Flüchtlinge auf der serbischen Seite. Die Fassungslosigkeit mischt sich gelegentlich mit Resignation. Ein Dolmetscher erklärt ihnen, sie müs­sen den einen Kilometer entfernten offi­ziellen Grenzübergang aufsuchen, dort würden sie registriert und könnten einen Asylantrag stellen. Diese Antwort scheint dem Vater, der seinen schlafenden Säug­ling trägt wie ein Schlag in den Magen zu treffen. Mit leeren Augen blickt er auf die ungarische Seite, wendet sich ab und geht Richtung Grenzübergang. Ob er dort ankommt oder sich doch illegal versuchen will, wir wissen es nicht.

Kein Durchkommen: Der Waggon ist eine Übergangslösung, bis das geplante Tor fertiggestellt ist.

„Das ist nicht Europa“

Schon jetzt beginnen die Hilfsorganisati­onen zu packen. „Wir wissen nicht, wo wir jetzt hingehen. Wir wissen aber, dass un­sere Hilfe auch weiter benötigt wird“, er­klärt uns eine Freiwillige. Hier in Röszke sei ja nichts mehr. Wer noch hier ist, wird demnächst abtransportiert gen Westen, warum also bleiben, wenn auch andern­orts Hilfe gebraucht wird.

Um etwa halb acht am Abend dann er­scheint der Waggon. Alles wirkt wie in einem Film, Polizisten drängen die Journalisten zurück, als der Wagen langsam Richtung Grenzzaun rollt. Zwei deutschsprachige zi­vile Helfer rufen den Polizisten „Schande“ und „Das ist nicht Europa“ zu, doch die Ord­nungshüter scheinen sich in den vergange­nen Wochen an die mediale Präsenz und allen damit einhergehenden Konsequenzen gewöhnt zu haben und verziehen kaum eine Miene. Einmal auf seinem Platz wird klar, ist es wieder still in Röszke.

Am nächsten Morgen ist von den Aber­tausenden Menschen, die hier durchgezo­gen sind, nur noch Spuren geblieben. Lee­re Zelte, Müll und die Stationen der erst vor wenigen Tagen angereisten Hilfsorga­nisationen. Die Krisensituation in Röszke scheint vorerst bewältigt. Doch nur wenige Stunden später sollte sich zeigen, das Pro­blem ist keinesfalls gelöst, nur verlagert.